Seconde nuit à Nodotheim.
Seconde nuit, et il n'allait pas retourner à la forge supplier pour le gîte. L'errant n'était plus ce gamin paumé qui allait chouiner prés de la vieille Béthnydé pour un peu de pain ou une couche. Il n'avait pas réellement laissé couler de larme, pas une fois, mais juste apparaître au seuil de sa porte équivalait toutes les suppliques pour lui.
Voler rarement, mendier jamais.
C'était comme un code d'honneur. Et pour un Sheig qui en était presque dépourvu, un peu d'honneur pesait lourd. Celui de ne pas dépendre de la pitié d'autrui était une fierté parfois des plus accablante.
Seconde nuit pour un jeune homme paumé.

Elle avait ses avantages, cette obscurité partielle des villes, comme celui de permettre de parcourir les rues commerçantes sans que le regard incessant du cyvir ne vous scrute. Disséquant avec dédain le moindre soupçon de péché dans l'attente, a peine cachée, d'un faux-pas. Le jour était l'angoisse, la nuit lui répondait en écho que les observateurs étaient esclaves de leurs yeux.
Oui, cette nuit, comme toute les nuits, se devait d'être calme et aveugle.

Méhénil arpentait les rues, puisqu'il le pouvait, montant lentement les pentes pavés vers un promontoire à flanc de montagne, une large place, bordée d'une rambarde de fer et de rouille, de laquelle l'on voyait, en contrebas, la basse-ville et la nouvelle-ville, plus au sud-est. (Ou bien était-elle bien plus ancienne, peuplée de ces bâtiments grandioses d'un passé révolu dans lesquels se gorgeait une fraîche noblesse)
Il frotta ses mains gantés et se calfeutra dans son épaisse cape.
Cette place… c'était là qu'il avait appris à quel point il était petit face au monde. Que tous l'étaient. Woran, comme les moins bien lotis.
Il était fatigué, sans repos depuis l'aube. Et pourtant, il avait le sentiment que le sommeil ne viendrait pas. Une nouvelle fois refusé.
Cette place de nostalgie. Sa main dans celle de sa sœur, leur frère en tête, avançant mêlés aux orphelins pour écouter la prêche du cyvir.
… Qu'était-elle devenue, d'ailleurs sa sœur ?
Il pouffa légèrement et, dans la frimas, ses yeux s’humidifièrent un peu plus.
Cette place équivoque de ce qu'il avait fuit. Là où il savait que rien ne le retenait, et ne le retiendrait jamais, dans cette ville.

Non loin, un fracas.
Une porte qui déchire un coin d'obscurité voilée de brume en un trait de lumière diffus qui vint se mêler aux lueurs éparses des réverbères. La curiosité le poussa à s’approcher, et bien vite une autre déchirure se fit ; celle du silence – durement négocié après le passage d'ivrogne – en des halètements paniqués. Un souffle qui se perd, se reprend, s’interrompt en des fractions de suffocations, chaos désorganisé.
Cette ville souffrait et chaque détour de rue le hurlait.
L'ombre à la porte commença à se dessiner. Un flamboiement émanait d'elle en faible auréole. Des lampes qui venaient jouer d'iridescence dans une chevelure rousse probablement garnis en longueur. Ses traits restaient imperceptible à cette distance. Ombre anonyme qui s'étiolait dans la nuit. Seconde nuit à Nodotheim…

Il se tenait là, silhouette inextricable du reste des masses informes que la brume donnait à voir, hésitant entre passer son chemin et porter assistance. Dans un soupir, il alluma une miragette, signal bleuté perçant la blancheur froide de la rue déserte. Méhénil approcha d'un pas indolent, ses chausses buttant parfois contre l’anthracite du parvis.
L'ombre annihilait le calme et lui ne jouait pas l'aveugle.